Автомобиль остановился на перекрестке Шестнадцатой улицы и какого-то грязноватого переулка. Женщина вышла, а мужчина с маленькой девочкой остались внутри. — Я скажу ему, что больше двадцати долларов платить не собираюсь, — заявила дама. — Ну, будь по-твоему. А эскизы у тебя с собой? — Ах да, — женщина нагнулась, чтобы достать сумочку с заднего сиденья, — ну вот, теперь все в порядке. — Dites qu’il ne faut pas avoir les forts placards, — попросил мужчина, — ni le bon bois […]
На улице, где живет столяр. Фрэнсис Скотт Фицджеральд